уторак, август 23

Trabalho agora ranhuras estéticas,
aproveito o dia em sua agudez.
Olho por todos os desvãos. Apareço.
Arremate de tecido de angústia é missão incessante.
misturo todas as setas, e vou ganhar a vida.

Tessitura em labaredas. Pulo muros esquecidos.
tudo psicanálise.
temperos e intempéries.
eu sei, de nada adiantarão estratégias e ausências,
(você não pode mesmo ficar).
Fagocitei-me sem sangrar.

Tem coisa que não nasceu pra ser carcomida.
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3 коментара:

Анониман је рекао...

As coisas que saiam de minha boca, assim como as que saiam pelas mãos, invariavelmente não se tornavam o que deveriam ser, não eram. Faziam de mim um mero esquema, sem calor, sem lágrimas, sem cheiro, sem sorrisos... sem carne. E toda vez que os meus olhos viam-me chorar diante da evidência de poder fazê-lo por coisas que normalmente piso, jamais simplórias, e ao mesmo instante que sentia que os limites de meu corpo me sufocavam por tão grande que me tornava, sentia quanto as palavras eram miseráveis, desnecessárias. Quanta ingenuidade... Não há "palavras", e sim, " minhas palavras"; eu era o miserável. Por mais hábil que eu fosse, ainda me deixaria seduzir pelo desejo de dizer mais do que se precisa, coisas invariavelmente desnecessárias. Meia dúzia de palavras já são mais que suficientes para quase tudo que preciso, para o que de fato importa, e não fará muita diferença quais sejam, além de que, a maneira que se diz é que irá evidenciar o que quero, o que sou. Um sussurro em meio a afagos, pode dizer mais que qualquer carta. Também, não só as palavras dizem-me, expressam-me. O que um olhar, um abraço, um sorriso - o que eu mais prezo - diz? O suficiente para que eu dê um passo se siga adiante, se eu entendê-los como meu chão. Mas por que outra complicação, isto não tem fim? O quero dizer poderá ir de encontro ao que quer escutar, ao que o seu ser deseja, ou não. Tal encontro seria apenas obra do acaso?

Como e bom caminhar sob teu calmo olhar.

24.8.05
caderno de notas је рекао...

Encontro: lance de dados. E um lance de dados jamais abolirá o acaso. A cada passo percorre-se uma incerteza, caminhos se cruzem ou não. No dizer o desejo se lança, como dados. O resultado?

26.8.05
Анониман је рекао...

A calma de teu olhos me deixa confuso. Então, escondo os meus pela vergonha de ser um intruso. O que eu poderia dizer? " O que vc quis dizer com tessitura em labaredas?" Não teria dúvidas de quem sou... "Tenho que voltar para o texto!" Tento me concentrar. Como já não me bastasse, no final da terceira linha me aparece Kierkegaard: " As verdades da paixão são as únicas dignas de fé; as únicas probantes." Subitamente levanto os olhos, e lá esta você brincando com seus cachos. Meus dedos se incendeiam e meus pés viram chumbo trêmulo. " Tenho que ler, antes que eu enfie os pés pelas mãos." Recomeço e vou bem. No fim da próxima página encontro a sua tosse. E ela novamente e depois e depois. " Oi, você é tão bonita... e tem pulmão e tanto!" Só me resta fechar o livro e esperar que ela saia, melhor, vou fingir que estou lendo para que eu mesmo não me ache um idiota... Tenho que lhe escrever algo, uma carta. E desconfio que será ridícula.

Durma.

26.8.05

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