Recordemos a fábula. Compelidos pela sede, o lobo e o cordeiro se dirigiram ao rio. O lobo encontrava-se na parte superior. Muito abaixo dele bebia o cordeiro. O ladrão, incitado por fome insaciável, começou a querelar, perguntando porque o cordeiro lhe turvara a água. O lanígero observou assustado que a alegação da fera era infundada em virtude da posição de ambos. Repelido pela verdade, o lobo acrescentou que o cordeiro tinha falado mal dele seis meses atrás. O cordeiro respondeu que isso ele não poderia ter feito porque ainda não tinha seis meses. Vencido pela segunda vez, o lobo argumentou que o pai do cordeiro o insultara e dilacerou o indefeso.


lupus stabat super

Os ausentes



(Ao Frei Tito)




Os ausentes necessitam sempre
bilhetes, cartas e coisas
vezes pequenas lembranças
uma gravata, um poema, um postal.


Os ausentes são tão necessitados
que ninguém os lembra
nem só por saudade ou falta.


Os ausentes têm mãos invisíveis
e figura tão diáfana
que os versos para eles
já nascem feitos poemas.


Os ausentes por qualquer acaso
jamais fogem ao nosso convívio
ainda que a distância seja tanta.


Dos ausentes fica sempre um sorriso
como as pinturas recheias
de surpresa, reencontro e irreal.

Roberto Pontes

Escorreguei pela cidade com uma languidez peculiar. As espirais do meu cabelo me distraem, mas trazem perguntas muito difícies. Desvio de todas e me concentro nas ovelhinhas enfêrmas. Eu também estou um pouco doente, cada dia mais dores e dores dores. Tento desenterrar forças para resolver uma nova configuração para o velho conflito entre necessidade e vontade. Dionisos ou pulsão de morte, ainda não me resolvi, andam mais fortes que nunca, e flamejam-me. A labareda é inacreditável, não cabe nas margens desse diário terapêutico. Faz calor demais: café gelado. Os arquivos são inconsciente coletivo que sustenta o poder. Penetro-o. Mas já não tenho paciência, e os facinorosos desaparecem pelo sertão. Acometida bruscamente pelo desejo de tomar sorvete, tomar cerveja. Mas devo continuar ainda, mais um onibus. Dessa vez adentro por ruas muito estreita. Aplaudo os pormenores. Hesito. Clas class.desembarco novamente na praça 7. Soprava um vento pesado.Naquela hora a cidade me pareceu bela.Disse em silêncio a todas as pessoas para tomar cuidado comigo.Era mesmo possível que pudesse exercer má influência. Entretive-me consumindo-me. Longas horas...

Eu também, não resisto. dans mon île, vendo a barca e as gaivotinhas passarem. sua resposta vem da barca e passa por aqui, muito rara.
Quando tenho insônia me lembro sempre de uma gaffe e de um anúncio do museu: " To see all these works together is an experience not to be missed." E eu nem nada. Fiz miséria nos caminhos do conhecer. mas hoje estou doente de tanta estupidez porque espero ardentemente que alguma coisa...divina aconteça. f for fake. os horóscopos também erram.
Me escreve mais, manda um postal do azul (eu não me espanto).
O lugar do passado? Na próxima te digo quem são os 3, mas os outros grandes...eu resisto.
Não fica aborrecida: beijo político lábios de cada amor que tenho.

Ana cristina Cesar

Marcelo:
(de vc/ pra vc)

" Marco Polo descreve uma ponte, pedra por pedra.
- Mas qual é a pedra que sustenta a ponte? - pergunta Kublai Khan
- A ponte não é sustentada por esta ou aquela pedra - responde Marco-, mas pela curva do arco que estas formam.
Kublai Khan permanece em silêncio, refletindo. Depois acrescenta:
- Por que falar das pedras? Só o arco me interessa.
Polo responde:
- Sem pedras, o arco não existe."
( Calvino, As Cidades Invisíveis)


Entre a pedra e o arco, O QUE EXISTE É A PONTE.

Se extravaso-me em dias banais é porque sempre falta alguma coisa: um copo, um beijo, uma carta, um riso, um corte, um insulto, um lençol, um desfile, um coração, um jardim.
Troquei todos os acasos por orgias intelectuais.
Sentir a vida não é mais do que forjar todas as possibilidades.
Arrebente-se três vezes ao dia.
Venda-se duas vezes por semana.
Afague um leproso por mês.
Ganhe na loteria uma vez na vida:
Lei da compensação universal.
E se o ainda sinto o bafo da angústia. O que importa não é o bafo da angústia, mas o que sinto ainda. O resto se reveza depressa demais para que eu me preocupe com algo além de sorvê-lo com apetite.
Inquietação prolixa.

Sobre o termo Distracção. Há muito que fazia considerações deste género a propósito do termo «distracção»: usa-se para exprimir prazeres, entretimentos. O termo vem de distrahere: desligar de, arrancar a. O vulgo, quando diz que se distrai, não sabe que utiliza uma expressão de sentido negativo, que traduz a primeira operação a fazer para obter um prazer qualqer: extirpar-se do estádio de tédio ou de sofrimento em que nos encontramos. Assim, «vou-me» distrair quer dizer: vou tirar do meu cérebro a ideia do mal presente, vou esquecer, se puder, a minha dor de maneira a, ainda por cima, ir gozar. Todos os homens precisam de se distrair e gostariam de se sentir assim continuamente.
(...) Será portanto impossível, sem recorrermos a estes passatempos mais ou menos frívolos, vivermos na nossa própria companhia - sem nos apoiarmos no convívio de outra pessoa, de um nosso semelhante com um tédio igual ao nosso, ou nos espectáculos que oferecem ao nosso espírito as invenções de outros homens, iguais a nós e que na criação dessas obras, que agora amenizam os nossos dias, também procuraram um remédio para a dificuldade de conviverem consigo próprios?

Eugène Delacroix, in 'Diário

Ressaca




Venham todas as vozes, todos os ruídos e todos os gritos

venham os silêncios compadecidos e também os silêncios satisfeitos;

venham todas as coisas que não consigo ver na superfície da sociedade dos homens;

venham todas as areias, lodos, fragmentos de rocha

que a sonda recolhe nos oceanos navegáveis;

venham os sermões daqueles que não têm medo do destino das suas palavras

venha a resposta captada por aqueles que dispõem de aparelhos detetores apropriados;

volte tudo ao ponto de partida,

e venham as odes dos poetas,

casem-se os poetas com a respiração do mundo;

venham todos de braço dado na ronda dos pecadores,

que as criaturas se façam criadores

venha tudo o que sinto que é verdade

além do círculo embaciado da vidraça...

Eu estarei de mãos postas, à espera do tesouro que me vem na onda do mar...

A minha principal certeza é o chão em que se amachucam os meus joelhos doloridos,

mas todos os que vierem me encontrarão agitando a minha lanterna de todas as cores

na linha de todas as batalhas.

Osvaldo Alcântara

O estado primordial do mundo é o Caos. Segundo os poetas, matéria que existia desde tempos imemoriais, sob uma forma vaga, indefinível, indescritível, na qual se confundiam os princípios de todos os seres particulares. Caos era ao mesmo tempo uma divindade, por assim dizer, rudimentar, capaz, porém, de fecundar. Gerou primeiro a Noite, e depois Eros.
Manto volante, a noite envolve com as dores e as delícias do mesmo não idêntico.

Observo atentamente a roda da fortuna girar.
Sempre haverá tempo para os acertos de conta.
Esta cidade é a extraordinária morte de um astro.Ao abrir os olhos, cerco-me de horror, não pelo que vejo, mas pela ausência do fundamental: angústia.
Todos os que, sendo bonitos e perfeitos demais, se tornam os mais horrorosos seres fantasiados e despreendidos da dor de ser o que se é.
A frivolidade dispensa a angústia, mas cobra caro seu feito.
É vão e grosseiro fugir da dor atrás das máscaras. Os disfarces cotidianos são gritos da angústia, não seu silêncio e morte.
Esta estranha retórica que me persegue me alivia mas me foga porque não é o bastante. Ignorar a lógica não é o bastante.
Armas equivocadas produzem discórdia, mas não discordância.

Resssaca estrupidante.
Tudo muito muito lento.
Essa letargia é como uma visita a lugares muito especiais.
Aforismos sobre a difícil arte de estar vivo e ter que lidar com isso de alguma forma.
Liberto-me do cárcere, mas olho o mundo com os olhos de um prisioneiro.
Meus orgãos, rebeldes, esquecem-se de sua verdadeira virtualidade.
Muitas dores.
Desidratação moral;
Sobretudo cansaço: são muitos dias de trabalhos intensos.
ressaca estrupidante
se você não pode vencê-la, junte-se a ela.



- uma cerveja façavor.

" Minha ética pessoal é um tratado de estilo, não de moral"
Roland Barthes

Questionamento de tudo. Pode tomar diversas formas .Ligado ao gênio poético:forma mais separada da multidão. Oposição entre a volta da Idade do Ouro e o gênio Poético: Hegel e o serviço militar. O gênio poético do lado do extremo. Mas que se torna o gênio poético na solidão? ( De modo geral- para a introdução- , a partir do momento em que não se parte mais da pressuposição dogmática, parte-se da poesia.) A solidão do gênio necessário ao sacrifício em que tudo é vítima. Caráter desconhecido (mal conhecido) do sacrifício. E a aventura do espírito que foi a fundo das coisas, desceu ao inferno.
Necessidade de tornar-se tudo - possibilidade disto que tem o gênio na solidão, mas proximidade da loucura. Nietzsche crucifica Dionisos Ecce homo: megalomania.
Não se pode de maneira alguma esperar um resultdo análogo ao do sacrifício dos reis. A eficacidade só tem efeito na região desconhecida. Finalmente, o gênio poético apaga-se sem que a multidão preceba algo . Alguns somente.
Mas tudo se dissolve. Mais nada a opor ao mundo militar. Mais nada. Toda a febre do espírito se destruindo no silêncio do súplicio, do êxtase. Virilidade e transparência totais.

Georges Bataille

Hoje vi Sandy e Junior no MG TV, a apresentadora os apresentou como roqueiros e ambos me pareceram bastante simpáticos. Disseram que tudo mudou desde quando cantavam “maria chiquinha”, e tinham um metro e meio. Sandy está namorando, Junior não gosta de falar no assunto. De concreto vi que Junior estava com uma blusa vermelha escrita em letras garrafais “CCCP”, o que quer dizer em russo União das Repúblicas Socialistas Soviéticas. Gabriela, a apresentadora do jornal, perguntou o que queria dizer CCCP a Junior, que com ajuda de assessores disse meio com displicência, meio com algo que não defini claramente que era União das Repúblicas alguma coisa soviética. A blusa era da Adidas e parecia mais com uma blusa de futebol. Sandy estava meio gordinha e ainda sem peito. E tudo no mundo ainda se transforma timidamente...

Era hora de sair só. Encostar a cabeça na janela do taxi e mandar apenas seguir, aproveitando os ultimos momentos da falta absoluta de destino. Depois, vira aqui e ali, para e paga. Ando um pouco a pé. Percorro meia duzia de bares tendo idéias perversas. A perversidade me vem assim, como mensagens de oráculo, dessas que só são decifradas quando já é tarde demais. Destilados. OS fermentados sempre me pareceram sociáveis em essência para se degustar só. Aquele amargo transparente da vodka cabe muito melhor ao que vivo agora. A delícia e a dor de estar só, à deriva. A presença intermitente de cantadas baratas é um privilégio e uma desvantagem dos meus 23 anos. Acho que envelhecer me dará a chance de poder andar um dia sem que ninguém me note. Por enquanto, carrego olhares, às vezes como fardo,às vezes como troféu.

Dizem, um deslocamento permite que a gente ouça nas palavras dos outros aquilo que é só a gente.
Então,
Clarice:
"Não é que vivo em eterna mutação, com novas adaptações a meu renovado viver e nunca chego ao fim de cada um dos modos de existir. Vivo de esboços não acabados e vacilantes. Mas equilibro-me como posso."