Observo atentamente a roda da fortuna girar.
Sempre haverá tempo para os acertos de conta.
Esta cidade é a extraordinária morte de um astro.Ao abrir os olhos, cerco-me de horror, não pelo que vejo, mas pela ausência do fundamental: angústia.
Todos os que, sendo bonitos e perfeitos demais, se tornam os mais horrorosos seres fantasiados e despreendidos da dor de ser o que se é.
A frivolidade dispensa a angústia, mas cobra caro seu feito.
É vão e grosseiro fugir da dor atrás das máscaras. Os disfarces cotidianos são gritos da angústia, não seu silêncio e morte.
Esta estranha retórica que me persegue me alivia mas me foga porque não é o bastante. Ignorar a lógica não é o bastante.
Armas equivocadas produzem discórdia, mas não discordância.