Como disse, e insisto, estou lendo hilda. trago para ca esses socos diarios:

"Quando as escrevi nao bebi uma so gota. Algum gaiato dira: bebeu milhares. Nao. E espero que alguns raros tenham compreendido que e de uma outra embriagues, de um fervor descomedido, o roteiro voluptuoso destes versos. E triste explicar um poema. E inutil tambem. Um poema nao se explica. E como um soco. E, se for perfeito, te alimenta para toda a vida. Um soco certamente acorda e, se for em cheio, faz cair tua mascara, essa frivola, repugnante, empolada mascara que tentamos manter para atrair e assustar. Se pelo menos um amante da poesia foi atingido e levantou de cara limpa depois de ler minhas esbraseadas evidencias liricas, escreva apenas isso: fui atingido. E ai sim vou beber, porque ha de ser festa aquilo que na Terra me pareceu exilio: o oficio de poeta"