Sobre o termo Distracção. Há muito que fazia considerações deste género a propósito do termo «distracção»: usa-se para exprimir prazeres, entretimentos. O termo vem de distrahere: desligar de, arrancar a. O vulgo, quando diz que se distrai, não sabe que utiliza uma expressão de sentido negativo, que traduz a primeira operação a fazer para obter um prazer qualqer: extirpar-se do estádio de tédio ou de sofrimento em que nos encontramos. Assim, «vou-me» distrair quer dizer: vou tirar do meu cérebro a ideia do mal presente, vou esquecer, se puder, a minha dor de maneira a, ainda por cima, ir gozar. Todos os homens precisam de se distrair e gostariam de se sentir assim continuamente.
(...) Será portanto impossível, sem recorrermos a estes passatempos mais ou menos frívolos, vivermos na nossa própria companhia - sem nos apoiarmos no convívio de outra pessoa, de um nosso semelhante com um tédio igual ao nosso, ou nos espectáculos que oferecem ao nosso espírito as invenções de outros homens, iguais a nós e que na criação dessas obras, que agora amenizam os nossos dias, também procuraram um remédio para a dificuldade de conviverem consigo próprios?

Eugène Delacroix, in 'Diário

Ressaca




Venham todas as vozes, todos os ruídos e todos os gritos

venham os silêncios compadecidos e também os silêncios satisfeitos;

venham todas as coisas que não consigo ver na superfície da sociedade dos homens;

venham todas as areias, lodos, fragmentos de rocha

que a sonda recolhe nos oceanos navegáveis;

venham os sermões daqueles que não têm medo do destino das suas palavras

venha a resposta captada por aqueles que dispõem de aparelhos detetores apropriados;

volte tudo ao ponto de partida,

e venham as odes dos poetas,

casem-se os poetas com a respiração do mundo;

venham todos de braço dado na ronda dos pecadores,

que as criaturas se façam criadores

venha tudo o que sinto que é verdade

além do círculo embaciado da vidraça...

Eu estarei de mãos postas, à espera do tesouro que me vem na onda do mar...

A minha principal certeza é o chão em que se amachucam os meus joelhos doloridos,

mas todos os que vierem me encontrarão agitando a minha lanterna de todas as cores

na linha de todas as batalhas.

Osvaldo Alcântara

O estado primordial do mundo é o Caos. Segundo os poetas, matéria que existia desde tempos imemoriais, sob uma forma vaga, indefinível, indescritível, na qual se confundiam os princípios de todos os seres particulares. Caos era ao mesmo tempo uma divindade, por assim dizer, rudimentar, capaz, porém, de fecundar. Gerou primeiro a Noite, e depois Eros.
Manto volante, a noite envolve com as dores e as delícias do mesmo não idêntico.

Observo atentamente a roda da fortuna girar.
Sempre haverá tempo para os acertos de conta.
Esta cidade é a extraordinária morte de um astro.Ao abrir os olhos, cerco-me de horror, não pelo que vejo, mas pela ausência do fundamental: angústia.
Todos os que, sendo bonitos e perfeitos demais, se tornam os mais horrorosos seres fantasiados e despreendidos da dor de ser o que se é.
A frivolidade dispensa a angústia, mas cobra caro seu feito.
É vão e grosseiro fugir da dor atrás das máscaras. Os disfarces cotidianos são gritos da angústia, não seu silêncio e morte.
Esta estranha retórica que me persegue me alivia mas me foga porque não é o bastante. Ignorar a lógica não é o bastante.
Armas equivocadas produzem discórdia, mas não discordância.

Resssaca estrupidante.
Tudo muito muito lento.
Essa letargia é como uma visita a lugares muito especiais.
Aforismos sobre a difícil arte de estar vivo e ter que lidar com isso de alguma forma.
Liberto-me do cárcere, mas olho o mundo com os olhos de um prisioneiro.
Meus orgãos, rebeldes, esquecem-se de sua verdadeira virtualidade.
Muitas dores.
Desidratação moral;
Sobretudo cansaço: são muitos dias de trabalhos intensos.
ressaca estrupidante
se você não pode vencê-la, junte-se a ela.



- uma cerveja façavor.

" Minha ética pessoal é um tratado de estilo, não de moral"
Roland Barthes

Questionamento de tudo. Pode tomar diversas formas .Ligado ao gênio poético:forma mais separada da multidão. Oposição entre a volta da Idade do Ouro e o gênio Poético: Hegel e o serviço militar. O gênio poético do lado do extremo. Mas que se torna o gênio poético na solidão? ( De modo geral- para a introdução- , a partir do momento em que não se parte mais da pressuposição dogmática, parte-se da poesia.) A solidão do gênio necessário ao sacrifício em que tudo é vítima. Caráter desconhecido (mal conhecido) do sacrifício. E a aventura do espírito que foi a fundo das coisas, desceu ao inferno.
Necessidade de tornar-se tudo - possibilidade disto que tem o gênio na solidão, mas proximidade da loucura. Nietzsche crucifica Dionisos Ecce homo: megalomania.
Não se pode de maneira alguma esperar um resultdo análogo ao do sacrifício dos reis. A eficacidade só tem efeito na região desconhecida. Finalmente, o gênio poético apaga-se sem que a multidão preceba algo . Alguns somente.
Mas tudo se dissolve. Mais nada a opor ao mundo militar. Mais nada. Toda a febre do espírito se destruindo no silêncio do súplicio, do êxtase. Virilidade e transparência totais.

Georges Bataille

Hoje vi Sandy e Junior no MG TV, a apresentadora os apresentou como roqueiros e ambos me pareceram bastante simpáticos. Disseram que tudo mudou desde quando cantavam “maria chiquinha”, e tinham um metro e meio. Sandy está namorando, Junior não gosta de falar no assunto. De concreto vi que Junior estava com uma blusa vermelha escrita em letras garrafais “CCCP”, o que quer dizer em russo União das Repúblicas Socialistas Soviéticas. Gabriela, a apresentadora do jornal, perguntou o que queria dizer CCCP a Junior, que com ajuda de assessores disse meio com displicência, meio com algo que não defini claramente que era União das Repúblicas alguma coisa soviética. A blusa era da Adidas e parecia mais com uma blusa de futebol. Sandy estava meio gordinha e ainda sem peito. E tudo no mundo ainda se transforma timidamente...

Era hora de sair só. Encostar a cabeça na janela do taxi e mandar apenas seguir, aproveitando os ultimos momentos da falta absoluta de destino. Depois, vira aqui e ali, para e paga. Ando um pouco a pé. Percorro meia duzia de bares tendo idéias perversas. A perversidade me vem assim, como mensagens de oráculo, dessas que só são decifradas quando já é tarde demais. Destilados. OS fermentados sempre me pareceram sociáveis em essência para se degustar só. Aquele amargo transparente da vodka cabe muito melhor ao que vivo agora. A delícia e a dor de estar só, à deriva. A presença intermitente de cantadas baratas é um privilégio e uma desvantagem dos meus 23 anos. Acho que envelhecer me dará a chance de poder andar um dia sem que ninguém me note. Por enquanto, carrego olhares, às vezes como fardo,às vezes como troféu.

Dizem, um deslocamento permite que a gente ouça nas palavras dos outros aquilo que é só a gente.
Então,
Clarice:
"Não é que vivo em eterna mutação, com novas adaptações a meu renovado viver e nunca chego ao fim de cada um dos modos de existir. Vivo de esboços não acabados e vacilantes. Mas equilibro-me como posso."

Adeus Luciano...

Intrépida busca: ousa tudo, sem necessidade de nada. Uma embriaguês contínua, mas disritmada: cortesia e bestialidade, arte e ignorância, solidão e sociedade.
Apenas um pressentimento:
Narciso se afogou no amor.
Viver o exercício apaixonado de uma busca:A vida está no mínimo e no imenso.
Ainda que nem eu perceba, estou em ti: corpo e Homem indiscerníveis. Choque brutal, esquivo inevitável, inverossímel.
Irreal.
Nós não somos um mundo de realidades.
Somos apenas espaço.
Que jamais é, ainda-não.
Não se pode desistir do nada.

Não: devagar.
Devagar, porque não sei
Onde quero ir.
Há entre mim e os meus passos
Uma divergência instintiva.
Há entre quem sou e estou
Uma diferença de verbo
Que corresponde à realidade.

Devagar...
Sim, devagar...
Quero pensar no que quer dizer
Este devagar...
Talvez o mundo exterior tenha pressa demais.
Talvez a alma vulgar queira chegar mais cedo.
Talvez a impressão dos momentos seja muito próxima...

Talvez isso tudo...
Mas o que me preocupa é esta palavra devagar...
O que é que tem que ser devagar?
Se calhar é o universo...
A verdade manda Deus que se diga.
Mas ouviu alguém isso a Deus?

Álvaro de Campos

Todos me acham. Sou obvia?
me escapam.
Sou Difícil?
me conhecem. Sou detestável?
Então fica assim. Não durmo faz quatro dias. O dia todo rumo por lugares que deveria conhecer muito bem, mas não me reconheço. A cada cinquenta minutos um café amargo me faz companhia.Por favor, alucinações alheias mais um pão de queijo. Quando desce. No mais, sonho sempre, discuto invariavelmente, e me indigno com tudo.Penso em discursos anônimos.Lembro de deslocamentos irrevogáveis. Esqueço.Saio para beber. Chego até aquele ponto onde a gente fica intermitente entre o pensar e o sentir, ponto no qual costumam-se decidir as mais importantes coisas. tenho sono? não, ainda não é a hora. vou ler, pensar no descompasso entre meu corpo e o resto. Pensar nas dores, nos cigarros e no que sobra.Em todos os ditos, e nos não ditos também.
Um dia, a cama. deito e então, com um senhor grisalho topetudo, objeto das obsessões recentes, derrido-me.

Plágio

Eu sou triste
Triste
Porque vocês são feios e burros,
e não morrem nunca.

Trabalho agora ranhuras estéticas,
aproveito o dia em sua agudez.
Olho por todos os desvãos. Apareço.
Arremate de tecido de angústia é missão incessante.
misturo todas as setas, e vou ganhar a vida.

Tessitura em labaredas. Pulo muros esquecidos.
tudo psicanálise.
temperos e intempéries.
eu sei, de nada adiantarão estratégias e ausências,
(você não pode mesmo ficar).
Fagocitei-me sem sangrar.

Tem coisa que não nasceu pra ser carcomida.

Site q me acompanhou nessa longa e tão somente mais uma noite insone
http://paginas.terra.com.br/arte/PopBox/sonetario/nsonetario.htm
muito bom!

SONETO DA LOUCURA

A minha casa pobre é rica de quimera
e se vou sem destino a trovejar espantos,
meu nome há de romper as mais nevoentas eras
tal qual Pentapolim, o rei dos Garamantas.

Rola em minha cabeça o tropel de batalhas
jamais vistas no chão ou no mar ou no inferno.
Se da escura cozinha escapa o cheiro de alho,
o que nele recolho é o olor da glória eterna.

Donzelas a salvar, há milhares na Terra
e eu parto e meu rocim, corisco, espada, grito,
o torto endireitando, herói de seda e ferro,

e não durmo, abrasado, e janto apenas nuvens,
na férvida obsessão de que enfim a bendita
Idade de Ouro e Sol baixe lá das alturas.

CDA

Há uma indefinição e uma indiferença.
Alguns cortes, banais.
no fundo, no chão, muitos cacos.
Há muita coisa espalhada,
palhaçadas, aporias e algumas conspirações.
Não há, portanto, nada mais a acontecer.
O caso se encerra antes de ser, esgotoados nos simulacros que cria de si mesmo.
Não há nada a fazer, nem mesmo o nada.
o movimento persiste, por uma rebeldia, mas já não vai levar a nada, e apenas produz uma sensação de fora-de-lugar.
Não é preciso ter pressa, não é preciso ter intenção. Não faz diferença esperar ou não.
Não há o que lamentar, ainda esfacelados eles reluzem algo, talvez seja belo.
Se não há limites não há escolha. No espelho que se destroça, nada se perde que não seja o mesmo.

Todo o resto...
A vastidão que me confundi deixa-me enciumada.Porque o riso escancarado não inibe, a chantagem não desarma,o argumento não convence, a arma não derruba. E tudo isso que permanece me irrita-seduz, desavisado demais para entender que gasto o sono que não tenho e deixo meus pensamentos pastarem, a deriva, por todos lugares onde está, e eu não. O resto, o que me excede, é insistente, e intratável, temível como um exercíto a postos, deslumbrante encantamento daquilo que ultrapassa as possibilidades do que é.

O Acaso

Cai
a pluma
rítmico suspense do sinistro
nas espumas primordiais
dde onde há pouco sobressaltara seu delírio a um cimo fenescido
pela neutralidade idêntica do abismo



Fosse

Seria
pior
não
mais nem menos
indiferentemente mas tanto quanto

Mallarmé

Eu queria muito poder compartilhar com você este rasgo. Se fosse possível, gostaria que entendesse porque fujo, porque corro, porque simplesmente vou embora e acho melhor não olhar pra trás. Eu queria dizer o que me amedronta, desdobrar o que me perturba, traduzir o que me fascina. Se eu pudesse desfazer todos os nós, cancelar todos os contratos, fuzilar todos os caretas, fazer chorar os sorrisos falsos, inventar todas as verdades e amar sem ódio todas as coisas... Mas não. Sou assim, incompleto, enraivecido, entortado, inquieto e confuso.Eu sei o que quero mas não sei dar a isso concretude. A minha plenitude é uma bolha que se desmancha no ar.

Se eu pudesse sair da minha cabeça, eu conseguiria saber se existe alguma coisa fora dela. Se fosse possível eu sair detrás das paredes do meu corpo, eu conseguiria encarar o mundo de frente.
Do jeito que está, tenho que atuar nele desta forma canhestra e a longo prazo.

" Pra mim, Ser é admirar-me de estar sendo"

Fernando Pessoa

Devaneio de máscaras.
Esvoam-se.
Tudo tão leve, eufórico, belo, magistral.
Meu corpo embala-se, e desliza pelas pessoas, coisas e cores. Desvanecem todas elas no mais belo espetáculo exclusivo para mim.
Apenas pairo. Olho em volta, nada faz sentido, tudo tão aconchegante.
Tenho muita vontade de chorar.

Se vc me quiser vai ser com o cabelo trançado
resposta na ponta da lingua
teste de HIV na mão
Se me quiser desligue a televisão
Leia filosofia e decore o kama sutra. Muito bem!
Se me quiser esteja em casa
retorne as ligações e traga flores
Não me venha com teorias sobre ereção
ou centimetros a mais
Nem sempre vou querer sexo
nem sempre vou dizer tudo
Ou acender a luz.
Posso usar ternos ou aventais. qual a diferença?
As noites serão sempre mais intensas a luz de velas
Se você realmente me quiser, ouse digerir a contradição.
Me ajude a ser uma mulher diante de um homem.
Quem disse que seria fácil?

(Surrupiado de http://diariodosolhos.zip.net)

A 'dissipação do espírito' manifesta-se, na tagarelice, na apetência indomável 'de sair da torre do espírito e derramar-se no variado', numa irrequietação interior, na inconstância da decisão e na volubilidade do caráter e, portanto, na insatisfação insaciável da curiositas.

A perversão da inclinação natural de conhecer em curiositas pode, conseqüentemente, ser algo mais do que uma confusão inofensiva à flor do ser humano. Pode ser o sinal de sua total esterilidade e desenraizamento. Pode significar que o homem perdeu a capacidade de habitar em si próprio; que ele, na fuga de si, avesso e entediado com a aridez de um interior queimado pelo desespero, procura, com angustioso egoísmo, em mil caminhos baldados, aquele bem que só a magnânima serenidade de um coração preparado para o sacrifício, portanto senhor de si, pode alcançar: a plenitude da existência, uma vida inteiramente vivida.

traço



s. m.,
acto ou efeito de traçar;

risco;

segmento de linha;

particularidade da linha do rosto;

feição;

fig.,
vestígio;

sinal, rasto;

carácter;

prov.,
pedaço de qualquer coisa cortada transversalmente;

Brasil,
porção de bebida tomada de uma só vez.

EM UMA ESTAÇÃO DO METRO

A aparição destas faces na multidão;
Pétalas em úmido ramo negro.

Ezra Pound

Não. Nunca tive hora pra voltar.E tantas vezes vi o teto girar sobre mim.
Sempre soube que as garotas más podem ir a qualquer lugar. E eu nunca fui a lugar algum. Meu coração vagabundo quer guardar o mundo em si, mas sempre muda de assunto.E não, não há nehuma pretensão, apenas uma vontade de gritar.
Tudo gira.
E nada há de mais divertido.

Rabelais não leu Mishima.

Kafka não leu Drummond.

Flaubert não leu Bukowski.

Sólon não leu Petrônio.

Heródoto não leu Huidobro.

Racine não leu Augusto dos Anjos.

Victor Hugo não leu Kerouac.

Safo não leu Camões.

Luciano não leu Rimbaud.

Baudelaire não leu Freud.

Apuleio não leu Lautreámont.

Homero não leu Bashô.

Pessoa não leu Rosa.

Machado de Assis não leu Adorno.

Pound não leu Torquato.

Parmênides não leu Dante.

Oswald não leu Leminski.

Shakespeare não leu Maiakóvski.

Ts´ao Ts´ao não leu Peirce.

Odorico Mendes não leu Haroldo.

Cruz e Souza não leu Burroughs.

Gregório de Mattos não leu Verlaine.



A vida é assim mesmo.

Bruno Brum

Comunhão

Todos os meus mortos estavam de pé, em círculo eu no centro.
Nenhum tinha rosto.
Eram reconhecíveis pela expressão corporal e pelo que diziam no silêncio de suas roupas além da moda e de tecidos;
roupas não anunciadas nem vendidas.
Nenhum tinha rosto.
O que diziam escusava resposta, ficava, parado, suspenso no salão, objeto denso, tranqüilo.
Notei um lugar vazio na roda.
Lentamente fui ocupá-lo.
Surgiram todos os rostos, iluminados.

CDA

"Escrevo por ter nada a fazer no mundo: sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens"
Clarice Lispector

Sujeito à ataques melindrosos.
Haha, surtos de melindre emocional...
haverá por perto alguém para explodir, não sei, pouco provável.
Impaciência e irritabilidade, chateações e mágoas... evita-las seria morrer. Pois na vida não há nada que, de uma forma ou outra, não leve a essas graciosas emoções.
Ângulos desarmônicos e pequenas atrocidades vistas pela tv.
É tudo, e basta.

Não quero mais a fúria da verdade. Entro na sapataria popular. Chove por detrás. Gatos amarelos circulando no fundo. Abomino Baudelaire querido, mas procuro na vitrina um modelo brutal. Fica boazinha, dor; sábia como deve ser , não tão generosa, não. recebe o afeto que se encerra no meu peito. Me calço decidida onde os gatos fazem que me amam, juvenis, reais. Antes eu era 36, gata borralheira, pé ante pé, pequeno polegar, pagar na caixa, receber na frente. Minha dor. Me dá a mão. Vem por aqui, longe deles. Escuta querida, escuta. A marcha desta noite. Se debruça sobre os anos neste pulso. Belo belo. Tenho tudo que fere. As alemãs marchando que nem homem. As cenas mais belas do romance o autor não soube comentar. Não me deixa agora, fera.
Ana Cristina Cesar

-você tem que estar preparado para queimar em sua própria chama.
Assim falou Zaratustra.

Tudo que pensava ser insegurança era curiosidade.
Aporia errática que envolve magia e poder.
Ando pensando em um dia talvez desintristecer...Afinal, porque não... talvez se houver, possa haver alvorada em outro canto.
Quando apareço desapareço ainda mais. Porque o resto é apenas diluir e adensar, pensar.
Tão somente há um problema insuperável, (o que atesta ser toda vontade de mudar um suspiro bobo da falta absurda do que fazer): o desespero dos livros, e as idéias sempre repetidas. Além, é claro, de todos os caretas que não gostam de brincar com suas máscaras.

Poesia
eu não te escrevo
eu te
vivo
e viva nós!

Cacaso

Eu vi um abismo nascer entre duas pessoas.
Não foi bom.
Deixei por ele saltar um pensamento;
ainda não ouvi barulho.

Eu, que nunca fui de nenhum lugar, e me importo com pouca coisa, acho de muita lucidez Roubar Millôr Fernandes:

"...olhando pra esquerda ou olhando pra direita, estamos dentro de um palíndromo:
A MALA NADA NA LAMA ...".

PS:Recorra ao dicionário caso não entenda.
ou,
apenas não entenda.

Canção Pirâmide

O que eu vi quando mergulhei no lago?
Anjos caolhos nadavam ao meu lado
Uma lua estrelada e móveis astrais
Todas as coisas que antes já via
Todas as amantes que eu já conhecia
Todo o meu futuro e passado
E fomos pro céu num barco a remos
Nada temíamos e a duvidar esquecemos (...)

(de um cantor em desespero)

RECEITA

Ingredientes
2 conflitos de gerações
4 esperanças perdidas
3 litros de sangue fervido
5 sonhos eróticos
2 canções do beatles

Modo de preparar
dissolva os sonhos eróticos
nos 2 litros de sangue fervido
e deixe gelar seu coração

leve a mistura ao fogo
adicionando dois conflitos
de gerações às esperanças
perdidas

corte tudo em pedacinhos
e repita com as canções dos beatles
o mesmo processo usado com os
sonhos eróticos mas desta vez
deixe ferver um pouco mais e
mexa até dissolver

parte do sangue pode ser
substituído por suco de
gorselha mas os resultados
não serão os mesmos

sirva o poema simples ou com
ilusões

NIcolas Behr


http://www.tanto.com.br/nicolasbehr-livrinhos.htm

Acho que sou em camadas.
tiras bem finas, auto-fundamentadas e estrangeiras umas a outras.
Uma babel de desejos
essas vozes ( grunidos fora da inteligibilidade) discordantes lutam entre si,
e o que aparece
só uma vitória.

Declaro que esse estado de guerra civil permanente tem como causa a falta de um tradutor acoplado ao que estou desde que nasci.

O frio especial das manhãs de viagem,
A angústia da partida, carnal no arrepanhar
Que vai do coração à pele,
Que chora virtualmente embora alegre.

A. de Campos

Sentada.
Percebi que poderia ficar ali para sempre, ou que poderia ser sempre assim. Não havia ninguem, nem outro copo. E haviam muitos, conversavam, riam, bebiam.
Não que num primeiro momento tudo não me assustasse. Claro que nos primeiros cinco minutos olhei as horas 150 vezes.
Fumei, talvez, 20 cigarros.
Mas, rapido, passou.
Então li o mesmo poema. Ora em japonês, ora em português. AS vezes as letras japonesas vaziam mais sentido que todas as outras. Outras vezes, eram apenas milhares de tatuagens em potencial.
Li tudo em volta. Nada era familiar, tudo reconfortante. Nem estava mais só.
Acho que porque estava sentada.
e no poema dizia ( poesia é a mais pura verdade):
O mundo sente solidão por ficar de pé.

Há quem diga que eu dormi de touca
Que eu perdi a boca
Que eu fugi da briga
Que eu cai do galho e que não vi saída
Que eu morri de medo quando o pau quebrou

Há quem diga que eu não sei de nada
Que eu não sou de nada e não peço desculpas
Que eu não tenho culpa
Mas que eu dei bobeira
E que Durango Kid quase me pegou

Eu por mim queria isso e aquilo
Um quilo mais daquilo
Um grito menos nisso
É disso que eu preciso
Ou não é nada disso
Eu quero é todo mundo nesse carnaval

Eu quero é botar meu bloco na rua
Brincar, botar pra gemer
Eu quero é botar meu bloco na rua
Ginga pra dar e vender

(meu amigo de apartamento me deu essa música)

Os Outros Românticos

para Jorge Mautner



Eram os outros românticos, no escuro
Cultuavam outra idade média situada no futuro
Não no passado
Sendo incapazes de acompanhar
A baba Babel de economias
As mil teorias da economia
Recitadas na televisão
Tais irredutíveis ateus
Simularam uma religião
E o espírito era o sexo de Pixote então
Na voz de algum cantor de rock alemão
Com o ódio aos que mataram Pixote a mão
Nutriam a rebeldia e a revolução
E os trinta milhões de meninos abandonados do Brasil
Com seus peitos crescendo, seus paus crescendo
E os primeiros mênstruos
Compunham as visões dos seus vitrais
E seus apocalipses mais totais
E suas utopias radicais
Anjos sobre Berlim
"O mundo desde o fim"
E no entanto era um sim
E foi e era e é e será sim

(Caetano Veloso)

Um dia acordei e não tinha mais vontade de comer doce.
Foi como um desses fiapos
que um dia a gente larga pra trás sem quê nem porquê.
Sem ressentimento também. Aquilo que não nos acompanha pra sempre tem a rara cor da ausência.
Não tenho pressa. Mas a ansiedade dói como uma catástrofe.
Na casa do meu avô, as mesmas pedras me esperam, circunfudando o horizonte.
Um porre, uns cigarros,alguns sonhos e uma certa ambiguidade entre o amor e o amor.Os personagens dessa trama não conseguem mais entender a lingua em que foi escrito o roteiro. HOuve um descompasso irremediável entre o regente e os regidos, e num ato de subversão, tímido, mas inesgotável, as ondas do mar passam a seguir o pôr do sol.
Fico a boiar.
Vou jogar um novo olhar pela janela, e buscar um hiato entre a fenda e a discrição.

Me colaram no tempo, me puderam uma alma viva e um corpo desconjuntado. Estou limitado ao norte pelos sentidos, ao sul pelo medo, a leste pelo Apóstolo São Paulo, a oeste pela educação. Me vejo numa nebulosa, rodando, solto sou um fluído, depois chego à consciência da terra, ando como os outros, me pregam numa cruz, numa única vida. Colégio. Indignado, me chamam pelo número, detesto a hierarquia. Me puseram o rótulo de homem, vou rindo, vou andando, aos solavancos. Danço. Rio e choro, estou aqui, estou ali, desarticulado, gosto de todos, gosto de ningém, batalho com os espíritos do ar, alguém da Terra me faz sinais, não sei mais o que é o bem nenhum mal. Minha cabeça vooa acima da baía, estou suspenso, angustiado, no éter, tonto de vidas, de cheiros, de movimentos, de pensamentos, não acreditoem nenhuma técnica. Estou com os meus antepassados, me balanço em arenas espanholas, é por isso que saio às vezes pra rua combatendo personagens imaginários, depois com os meus tios doidos, às gargalhadas, na fazenda do interior, olhando os girassóis do jardim. Estou no outro lado do mundo, daqui a cem anos, levantando populações... Me desespero porque não posso estar presente a todos os atos da vida. Onde esconder minha cara? O mundo samba na minha cabeça. Triângulos, estrelas, noite, mulheres, andando, presságios brotando no ar, diversos pesos em movimento me chamam atenção, o mundo vai mudar a cara, a morte revelará o sentido verdadeiro das coisas.

(Mapa... Murilo Mendes)

I Need Something



Yes, I need something
I always need something
If it's a love
Or if it's a drink
Oh hell, i don't know
I just need something.

Eu preciso de alguma coisa
Eu sempre preciso de alguma coisa
Se é um amor
Ou se é um drink
Ó diabo, eu não sei
Só sei que preciso de alguma coisa

Tá faltando alguma coisa
Sempre tá faltando alguma coisa
Se é de mudança
Se é de esperança
Ó diabo, não sei
Só sei que tá faltando alguma coisa

Essa insatisfação que a gente sente
Ou solidão permanente
Tem que estar faltando alguma coisa.

Raul Seixas

Elegia 1938

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,

onde as formas eas ações não enceram nenhum exemplo.

Praticas laboriosamente os gestos universais,

sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,

e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.

À noite, se neblina, abrem guardas chuvas de bronze

ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra

e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.

Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina

e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas por entre os mortos e com eles conversas

sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.

A literatura estragou tuas melhores horas de amor.

Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota

e adiar para outro século a felicidade coletiva.

Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição

porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

CDA

Por que estou perplexa. Apenas quero deixar de querer tudo que quis até então. Perecer por extremos de uma falta absurda de nada. Esta banalidade me irrita. Nem sei, mas só tenho raiva.Todos esperam, mas eu sei que a revolução ja aconteceu, só não foi da forma que se esperava. Nada mais se reflete no espelho a não ser a vaga inconcretude de todo esse anacronismo.A quem importa se estamos na bélgica ou na India...é apenas uma nave fadada à um fracasso bobo e triste. A vida é a morosidade de uma ressaca, o gosto amargo de uma frustração que não deixou possibilidade, não poupou nenhum sentido, nem mesmo a falta de sentido.
E todos devemos ficar em casa para nos protegermos mutuamente das bobagens que se faz para acabar com o tédio.

"Nem sempre uma ejaculação (dormindo ou acordado) tem origem sexual. Eu, por exemplo, fico exitado com a letra A e tive sonhos úmidos por causa ela.: vejo-me penetrando-a, a luxúria a transforma num V, suas longas extremidades me apertam"

Efraim M Reys- Táticas de masturbação entre Batman e Robin

"Há muito tempo, há tanto tempo, então, desde sempre e pelo mesmo tempo que resta a vir, nós estaríamos em via de nos entregar a promessa desse animal em falta de si mesmo.
Há muito tempo, pois.
Há muito tempo pode se dizer que o animal nos olha?
Que animal?
O outro. "

Derrida.

Acho gracioso poder blasfemar contra o acaso. Estar cheia de ter me trancado dentro de meu quarto. Como quem não estranha mais as contradições, olho meu rosto e sinto uma raiva profunda de ter ido extrair o juízo.Ah, uma frescura hiperbólica!
Mas poucos sabem dar a devida importância ao inessencial...
Se pudesse, rezaria por um anjo que exterminasse a dor. Que a fizesse cessar, como um muro que desaba.
Mas meu princípio mora em outro lugar. É vertical.
Canta, dança e é extremamente mal humorado as terças e quintas.
Peões ou bispos... Nao sei o que isto significa. Eu não entendo, ele é maldoso.
E pode acontecer de ser exatamente o contrário.
Viro pro lado e tento dormir.São 4 da manha. Mas meu rosto não é rosto, e isto posto, não tenho grandes obrigações.

Não posso falar. Faz um tempo que ja não escuto mais minha voz. Não é um grande desperdício. Estou poupando, a todos, da verdade que apenas meus olhos podem ver. Gostaria de estar livre da verdade de todos também. Estou farta de verdades. Prefiro águas turvas. Todo meu lado direito padece as dores de quem despreza a materialidade da vida.Paga o preço de negar a verdade provável de uma parede, de um buraco, de um dente. Sofre, então, resignadamente. Ao lado esquerdo, entretanto, apetece entregar-se ao ainda-nao cantado das sereias.

Sete chaves
Vamos tomar chá da cinco e eu te conto minha
grande história passional, que guardei a sete
chaves, e meu coração bate incompassado entre
gaufrettes. Conta mais essa história, me
aconselhas como marechal do ar fazendo
alegoria. estou tocada pelo fogo. Mais
roman à clé?
Eu nem respondo. Não sou dama, nam mulher
moderna.
Nem te conheço.
Então:
É daqui que tiro versos, desta festa- com arbítrio
silencioso e origem que não confesso-
como quem apaga seus pecados de seda, seus três
monumentos pátrios, e passa o ponto e as luvas.

Ana C. Cesar

Pouco a pouco o campo se alarga e se doura.

A manhã extravia-se pelos irregulares da planície.

Sou alheio ao espetáculo que vejo: vejo-o, É exterior a mim.

Nenhum sentimento me liga a ele.

E é esse sentimento que me liga à manhã que aparece.

A. Caeiro

Tudo o que nos acontece, tudo o que falamos ou nos é narrado, tudo quanto vemos com os nossos próprios olhos ou sai da nossa língua ou entra pelos nossos ouvidos, tudo aquilo a que assistimos (e por que, portanto, somos de certo modo responsáveis), há-de ter um destinatário fora de nós, e esse destinatário vai sendo seleccionado por nós em função do que acontece ou nos dizem ou então dizemos nós. Cada coisa deverá ser contada a alguém - nem sempre a mesma pessoa, não necessariamente -, e cada coisa vai-se colocando de parte como quem folheia e aparta e vai destinando prendas futuras numa tarde de compras.
Tudo deve ser contado pelo menos uma vez, ainda que, como havia determinado Rylands com a sua autoridade literária, deva ser contado segundo os tempos. Ou, o que vem a dar no mesmo, no momento justo e às vezes nunca mais se não se soube reconhecer ou se deixou passar deliberadamente esse momento preciso. Esse momento apresenta-se às vezes (a maioria das vezes) de maneira imediata, inequívoca e compulsiva, mas muitas outras vezes apresenta-se apenas confusamente e ao fim de lustros ou décadas, como acontece com os grandes segredos. Mas nenhum segredo pode ou deve ser guardado para sempre do conhecimento de toda a gente, é forçoso que encontre pelo menos um destinatário uma vez na vida, uma vez na vida desse segredo.É por isso que algumas pessoas reaparecem.É por isso que nos condenamos sempre por aquilo que dizemos. Ou por aquilo que nos dizem.

Javier Marías, in 'Todas as Almas'


PS: ONDE ESTÃO VCS?

Aqui está minha vida.
Esta areia tão clara com desenhos de andar
dedicados ao vento.
Aqui está minha voz,
esta concha vazia, sombra de som
curtindo seu próprio lamento
Aqui está minha dor,
este coral quebrado,
sobrevivendo ao seu patético momento.
Aqui está minha herança,
este mar solitário
que de um lado era amor e,
de outro, esquecimento.

Cecília Meirelles

Deus triste

Deus é triste.
Domingo descobri que Deus é triste
pela semana afora e além do tempo.

A solidão de Deus é incomparável.
Deus não está diante de Deus.
Está sempre em si mesmo e cobre tudo
tristinfinitamente.
A tristeza de Deus é como Deus: eterna.

Deus criou triste.
Outra fonte não tem a tristeza do homem.


CDA

"Felizes os que não falam; porque se entendem "

Mariano Larra

Não passou


Passou?
Minúsculas eternidades
deglutidas por mínimos relógios
ressoam na mente cavernosa.

Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
A mão- a tua mão, nossas mãos-
rugosas, têm o antigo calor
de quando éramos vivos. Éramos?

Hoje somos mais vivos do que nunca.
Mentira, estarmos sós.
Nada, que eu sinta, passa realmente.
É tudo ilusão de ter passado.

CDA

Tenho uma tensão de sentimento.É estranho, não me impele. Algo resignado. Impressão de que não poderia ser diferente, posto que se fosse,não o seria. Me calo.
Tantos sons. Tanta banalidade.
Me calo.
(não. Isto é absurdamente uma mentira. Tagarelo inutilidades.me desperdiço.)
Sei que inventei tal tensão. Inutil? muito.
A verdade é que não há oposição entre o translúcido e o opaco. Inclusive, não há oposições.
Há somente desejo.
Ele ressoa, indefinível. Não quer se concretizar. Desejo de desejo é feitiço, artificialidade. Não é nem deixa de ser. Não tem objeto, não se dirige a nada, nem quer conquistar o mundo. Desejo pleno é só prazer dor numa dimensão onda nada mais se distingue. E tudo, que eu digo falo penso, já não corresponde à essa angústia. Já não corresponde a nada. Não tenho nada a dizer sobre o mundo.
No entanto, escrevo falo penso todo o tempo.É preciso suportar o silêncio. Suportar o tempo. É só para existir que existe a expressão. Ainda que nada de fundamental possa ser dito.
(...!)
é preciso distrair-se, divertir, fixar, transbordar.

Poética



Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
protocolo e manifestações de apreço ao Sr. diretor.
Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário
o cunho vernáculo de um vocábulo.
Abaixo os puristas
Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis
Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora de si mesmo
De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante
exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes
maneiras de agradar às mulheres, etc
Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbedos
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare


— Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.


Manuel Bandeira

Ápice


O raio do sol da tarde

Que uma janela perdida

Refletiu

Num instante indiferente —

Arde,

Numa lembrança esvaída,

À minha memória de hoje

Subitamente...





Seu efêmero arrepio

Ziguezagueia, ondula, foge,

Pela minha retentiva...

— E não poder adivinhar

Porque mistério se me evoca

Esta idéia fugitiva,

Tão débil que mal me toca!...



— Ah, não sei porquê, mas certamente

Aquele raio cadente

Alguma coisa foi na minha sorte

Que a sua projeção atravessou...





Tanto segredo no destino de uma vida...





É como a idéia de Norte,

Preconcebida,

Que sempre me acompanhou...


Sá Carneiro

Estou cansado, é claro,
Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado.
De que estou cansado, não sei:
De nada me serviria sabê-lo,
Pois o cansaço fica na mesma.
A ferida dói como dói
E não em função da causa que a produziu.
Sim, estou cansado,
E um pouco sorridente
De o cansaço ser só isto —
Uma vontade de sono no corpo,
Um desejo de não pensar na alma,
E por cima de tudo uma transparência lúcida
Do entendimento retrospectivo...
E a luxúria única de não ter já esperanças?
Sou inteligente; eis tudo.
Tenho visto muito e entendido muito o que tenho visto,
E há um certo prazer até no cansaço que isto nos dá,
Que afinal a cabeça sempre serve para qualquer coisa.

Álvaro de Campos

"A pior das loucuras é, sem dúvida,
pretender ser sensato num mundo de doidos."
Erasmo de Roterdão.

Eu expando, logo sou.
Mas nunca existi, a não ser em alguma história que eu mesmo inventei pra distrair do tédio que me causa a concretude, tão grosseira e cansativa.
Por que é tão provisório este ser de parte alguma, este não-lugar, esta estrada...
Não tenho casa e me lanço.Enlaço.
Eterna fixação nas possibilidades infinitas que se abrem a um horizonte vazio e azul.
Sem amargura.
Sei que ser partido é ter que partir sempre rumo a vastidão inalcançável.
Este mundo entremundos...sem limites, sem finalidade.
Esta margem do meio...
Esta ânsia que é azia e gozo.
Este maremoto que causo todos os dias em um copo d’água.
Este teu sorriso quase velado, teu silêncio, teus olhos e suas mãos...Não, não é paixão. È mais um repousar ardente, efêmero, no inefável.
_ não faz sentido. Eu sei.

Dois caminhos eternamente paralelos. Reconhecimento e desconhecimento. clareza e obscuridade. cebtro e margem. legitimo e bastardo. Em casa e expatriado. trajeto interminável, intraduzível. Vontade de não estar em nenhum lugar. Furiosa amolação isso de ver a vida com essa pertubadora nitidez. Ha quem importa...Nos transformamos em alguem imprevisto, e tudo fica para trás. Por fim, ha sempre um novo povo, um outro corpo, outro outro qualquer, sedento de prazeres, pura e simplesmente bárbaro, disposto a desfrutar dos despojos dos vencidos, a rir-se, a rir de si.
Desnecessária catastrofe indecídivel. A vida toda cheia do que não existe. Muito mais importante do que o que existe, o que existe nao importa, eu ja tenho. Mistura indestrinçável, onde reúno e fundo, eu e minhas voliçoes confusas, ambuiguas. tudo é instavel e suspenso.
Até entao, pelo menos.
Diante de,
Vou ao Rio. Vou ao Rio.

Oriente

Se oriente, rapaz
Pela constelação do Cruzeiro do Sul
Se oriente, rapaz
Pela constatação de que a aranha
Vive do que tece
Vê se não se esquece
Pela simples razão de que tudo merece
Consideração
Considere, rapaz
A possibilidade de ir pro Japão
Num cargueiro do Lloyd,
lavando o porão
Pela curiosidade de ver
Onde o sol se esconde
Vê se compreende
Pela simples razão de que tudo depende
De determinação
Determine, rapaz
Onde vai ser seu curso de pós-graduação
Se oriente, rapaz
Pela rotação da Terra em torno do sol
Sorridente, rapaz
Pela continuidade do sonho de Adão.

(Gilberto Gil)

Confissão
Não amei bastante meu semelhante,
não catei o verme nem curei a sarna.
Só proferi algumas palavras,
melodiosas, tarde, ao voltar da festa.

Dei sem dar e beijei sem beijo.
(Cego é talvez quem esconde os olho
sembaixo do catre.) E na meia-luz
tesouros fanam-se, os mais excelentes.
Do que restou, como compor um homem
e tudo que ele implica de suave,
de concordâncias vegetais, murmúrios
de riso, entrega, amor e piedade?
Não amei bastante sequer a mim mesmo,
contudo próximo. Não amei ninguém.
Salvo aquele pássaro – vinha azul e doido –
que se esfacelou na asa do avião.

CDA

Qualquer pessoa com alguma inteligencia sabe que está a levar uma estúpida, qualquer que seja ela. Nada há de especial nisso. Simplesmente não há outra forma de vida, se se tem consciência dela.
Submerso na inconsciência, bestialmente, talvez fosse possível sorver o vivido. O resto, excremento intelectual, não é mais do que uma superficialidade, essa claridade esverdeada, precipício transparente.Nisso, vivemos.

“No merídio da linguagem, o espírito apaixonado estava preso na metáfora: poeta sem relação com o mundo a não ser pelo estilo de impropriedade.”
Jacques Derrida

Boas Novas
Poetas e loucos aos poucos
Cantores do confins
E mágicos das frases
Endiabradas sem mel
Trago boas novas
Bobagens num papel
Balões incendiados
Coisas que caem do céu
Sem mais nem por que
Queria um dia no mundo
Poder te mostrar o meu
Talento pra loucura
Procurar dores no peito
Eu sei que sou perfeito
Pra fazer discursos longos
Fazer discursos longos
Sobre o que não fazer
Que é que eu vou fazer?
Senhoras e senhores
Trago boas novas
Eu vi a cara da morte
E ela estava viva
Eu vi a cara da morte
E ela estava viva
Criei milhares de metáforas
E nada lhe falei
Das tripas coração
Do medo
Minha oração
Agarrei com Deus a cada hora da partida
Na hora da partida
Tiros de vamos pra vida
Então vamos pra vida
Senhoras e senhores
Trago boas novas
Eu vi a cara da morte
E ela estava viva
Eu vi a cara da morte
E ela estava viva
(Cazuza)

Espalhava mar em mãos, em pés e em olhos. Vislumbrava persistentemente a ilha. Mesmo exausto vislumbrava-a. Afogaria-se ao sonho da ilha ou a alcançaria? Não importava mais, pois nem mesmo ilha tinha certeza ser a ilha. Ilusão naufraga, utopia, paraíso ou só mais uma ilha, pouco lhe importava o que a ilha realmente seja. Sua sobrevivência depende da ilha, da busca pela ilha. Sem esta busca não seria mais naufrago, não mais um sobrevivente, perderia sua identidade, acabaria-se. Uma vez chegando a ilha, nunca mais o naufrago retornaria ao mar. Não haveriam mais barcos a o ajudar em sua travessia, nem barcos a salvá-lo, nem mesmo os barcos que ao seu lado navegavam atentos. E caso cedessem os braços as correntezas e a maré seria ele aportado a ilha? Poderia então esta ser deserta? Poderiam habitar pessoas hostis? Não saberia dizer, a ilha é sempre distante. Incerta. Mas nem ao menos sabemos se a ilha existe. E se existir seria uma acolhida ou uma expulsão? São tantas as possibilidades que o naufrago nunca esteve sozinho. Por fim cansou-se sem estafa deixando-se levar ao fundo do mar. Então calmamente levantou-se e caminhou sobre as águas. Não havia ele imaginado que as águas poderiam ser rasas.

Entre perdas e esquecimentos, contabilizo:
_ 3 queridos
_ meu caderno
_ pasta
_carteira
_talao de cheque/cartão de banco
_ uns 60$
_chave de casa
_ porta níquel
_sombrinha
... em casa, som, livros, cigarrro,TV, leve embriaguês, alguma angústia, alguma insônia...clichês:
Eu perco o chão
Eu não acho as palavras
Eu ando tão triste
Eu ando pela sala
Eu perco a hora
Eu chego no fim
Eu deixo a porta aberta
Eu não mora mais em mim
Eu perco as chaves de casa
Eu perco o freio
Estou em milhares de cacos
Eu estou ao meio
Onde será que você está
Agora?

Lépida e leve
Gilka Machado

Lépida e leve
em teu labor que, de expressões à míngua,
O verso não descreve...
Lépida e leve,
guardas, ó língua, em seu labor,
gostos de afagos de sabor.

És tão mansa e macia,
que teu nome a ti mesmo acaricia,
que teu nome por ti roça,
flexuosamente,como rítmica serpente,
e se faz menos rudo,
o vocábulo, ao teu contacto de veludo.

Dominadora do desejo humano,
estatuária da palavra,
ódio, paixão, mentira, desengano,
por ti que incêndio no Universo lavra!...
És o réptil que voa,
o divino pecado
que as asas musicais, às vezes, solta, à toa,
e que a Terra povoa e despovoa
,quando é de seu agrado.

Sol dos ouvidos, sabiá do tato,
ó língua-idéia, ó língua-sensação,
em que olvido insensato,
em que tolo recato,
te hão deixado o louvor, a exaltação!

— Tu que irradiar pudeste os mais formosos poemas!
— Tu que orquestrar soubeste as carícias supremas!
Dás corpo ao beijo, dás antera à boca, és um tateio de alucinação,
és o elástico da alma... Ó minha loucalíngua,
do meu Amor penetra a boca,
passa-lhe em todo senso tua mão,
enche-o de mim, deixa-me oca...
— Tenho certeza, minha louca,
de lhe dar a morder em ti meu coração!

...Língua do meu Amor velosa e doce,
que me convences de que sou frase,
que me contornas, que me veste quase,
como se o corpo meu de ti vindo me fosse.
Língua que me cativas, que me enleiasos surtos de ave estranha,
em linhas longas de invisíveis teias,
de que és, há tanto, habilidosa aranha...

Língua-lâmina, língua-labareda,
língua-linfa, coleando, em deslizes de seda...
Força inféria e divina
faz com que o bem e o mal resumas,
língua-cáustica, língua-cocaína,
língua de mel, língua de plumas?

...Amo-te as sugestões gloriosas e funestas,
amo-te como todas as mulheres
te amam, ó língua-lama, ó língua-resplendor,
pela carne de som que à idéia emprestas
e pelas frases mudas que proferes
nos silêncios de Amor!...

Diante do tédio profundo, aleatoriedades absurdas sempre que possível.
Deslocar-se é só uma pausa. Vazio negro no mesmo branco perpétuo. ou vice-versa.

Frio, expatriado, cego, permanentemente em luto.Condenado por desamor a vagar pela rua, no meio da margem. Condena-lo a vê-las, todas elas. Todos os dias.
As mãos dos anjos não me consolam. Abismo raso, sem perdão.
Saio. Procuro por elas. Enfureço-me. Falo, discurso, quase desculpo-me. Ele não se levanta mais. Agora, sou apenas um escroto deprimido.
Berro solitário. Não há nem eco.
Eu sei que essa noite lentamente agoniza, como eu. Apenas mais um, transfigurado, transformado, retorcido, estuprado, pasteurizado, processado, industrializado, embalado e finalmente, congelado em pequenos pedaços para que em doses homeopáticas me torne vivo.

.

“O que é belo é bom, e o que é bom depressa será também belo."
Safo

Ninguém é alguém, sou deus, sou herói, sou filósofo, sou demónio e sou o mundo, o que é uma forma cansativa de dizer que não sou.

(sou livre? )

A morte (ou a sua alusão) torna os homens delicados e patéticos. Estes comovem-se pela sua condição de fantasmas. Cada acto que executam pode ser o último. Não há um rosto que não esteja por se desfigurar como o rosto de um sonho. Tudo, entre os mortais, tem o valor do irrecuperável e do perdido. Entre os Imortais, pelo contrário, cada acto (e cada pensamento) é o eco de outros que no passado o antecederam, sem princípio visível, ou o claro presságio de outros que, no futuro, o repetirão até à vertigem. Não há coisa que não esteja perdida entre infatigáveis espelhos. Nada pode ocorrer uma só vez, nada é primorosamente gratuito. O elegíaco, o grave, o cerimonial, não contam para os Imortais. Homero e eu separamo-nos nas portas de Tânger. Creio que não nos despedimos.

Ser imortal é coisa sem importância. Excepto o homem, todas as criaturas o são, porque ignoram a morte. O divino, o terrível, o incompreensível, é considerar-se imortal.

Jorge Luís Borges, in "O Imortal"

Considerava-se intrinsecamente um anarquista. Compactuava plenamente com a possibilidade do ir e vir, com a irremediável liberdade do ser que se vê livre. Mas num desses vingativos refluxos de mundo se viu obrigado a usar todas suas identificações; CPF, Certificado de Reservista, Titulo de Eleitor (que a propósito havia sido usado na eleição de Luiz Inácio para presidente). Como o objetivo parecia-lhe interessante procurou-os. E procurou mais e mais, até que o pequeno quarto não permitisse que nada mais fosse encontrado. Por fim desistiu da procura atendo-se ao problema. Matou o cachorro e, ai sim, caminhou liberto em direção a porta.

Como vai?
Difícil responder.Tudo cinza.
?
(...)
Desencantado?
É.
( é por que de tudo o que pode faltar o mais grave é a importância da falta. ausência de desejo? é.)
Por que?
A mesa do bar tornou-se mesquinha.
e o mundo (não) foi mais o mesmo...

Tente não ocupar sua vida em odiar e ter medo.

Stendhal

Café Philó
Grandes indagações filosóficas

A natureza é uma obra de arte? A revelação da unidade. Em face do consenso, a salvação passa por uma revolução? O cão. O amor é falta ou plenitude? A felicidade é nosso único objetivo? Haha, vida, o passeio perfeito. O Estado é inevitável? O maldito. A memória é o futuro do homem? Inspirador. Estamos perdendo a razão? A razão em marcha? Somos dignos de ser livres? A inocência perdida. Podemos fugir as nossas responsabilidades? Tribunal. A ciência sem consciência está condenada? Arborescência em zigue-zague. Toda verdade é ilusória? O pragmético. Deus, das almas ou das armas. Deus, o que fazer com este Ser? Dar-lhe a máscara do ente. Desde quando o progresso ficou louco? O moderno deve compreender o mal? Crer. A incerteza é a única certeza? O mundo dos possíveis. Existe vida após a morte? Cicuta. História tem sentido? O céu das Idéias.

Pedabobia

A construção do nada. Que belo assunto! Cada um vai construir seu próprio nada durante todo o semestre.Sublime tarefa: Vamos escolher o conteúdo do nada, os princípios e fundamentos do nada. Hahahaha. vamos desenvolver a capacidade de análise crítica do nada: vamos nos localizar diante do nada, e qualificar o nada no qual estamos inseridos.Estaremos então finalmente aptos a transmitir didaticamente correto o nada.
E então, (professorinha sorridente adestrada no discurso do gerundio sem fim):" é isso que eu tava querendo estar apresentando pra vcs:
o nada,
nadificando,
nadando."

O Sonho Febril da Realidade

A verdade acerca do mundo, disse ele, é que tudo é possível. Não fosse o caso de vocês se terem habituado desde a nascença a ver tudo aquilo que vos rodeia, esvaziando assim as coisas da sua estranheza, e a realidade surgiria aos vossos olhos tal como é, um truque de magia num número de ilusionismo, um sonho febril, um transe povoado de quimeras sem analogia nem precedente imaginável, um carnaval itinerante, um espectáculo de feira migratório cujo derradeiro destino, depois de montar a tenda tantas e tantas vezes em tantos baldios enlameados, é tão indescritível e calamitoso que o espírito humano não consegue sequer concebê-lo.

O universo não é uma coisa limitada e a ordem que o rege não tem peias que, tolhendo-lhe os desígnios, a forcem a repetir noutro lugar qualquer o que já existe num dado lugar. Mesmo neste mundo, existem mais coisas que escapam ao nosso conhecimento do que aquelas que conhecemos e a ordem que os nossos olhos vêem na criação é a ordem que nós lá pusemos, qual fio num labirinto, para não nos perdermos. É que a existência tem a sua própria ordem e essa nenhum espírito humano consegue abarcar, sendo esse espírito apenas mais um facto entre tantos outros.

Cormac McCarthy, in 'Meridiano de Sangue'

Para exprimir espremo-me.
Há um ano, muito neste caderno.
Miro-me. O que vejo não sei. Me desencontro. O que encontro, falta. Nada coincide em meu querer. Mas quero tanto...No fundo, perco o que procuro todos os dias. Destino de quem é somente desejo é viver apenas as extremidades da vida. Transfiguro, oscilo,desperdiço, derramo deslumbre e erros por caminhos que invento-percorro. Negocio com as exigências brutas da vida. Tento delas deleite, tentações, chateações: Vida.

Tanta coisa mudou.E no entanto, nada.
POr que escrevo? por que?

"Escrever é também não falar. É calar-se. É gritar sem ruído."
Marguerite Duras

Uma abelha pousou em meu vinho. Rodeou as bordas por algum tempo. Gesteou com as asas. Deixou seu cheiro que a mim pareciam flores. Fez carinho em meu dedo e partiu. Plainou rodopiante e tudo o que eu desejava era que pousasse em minha boca. Mas parecia embriagada e em círculos se despediu. Me entristeceu que mesmo na embriagues minha boca não cheirasse flores para ela.

1 ano de idas e vindas

um ano.
um ano desse blog.
vamos comemorar?
hoje?
cerveja?

"embriaguês sagrada, afirmamo-te método."

"A definição de belo é fácil: é aquilo que desespera"
Paul Valéry

A gente descobre e vive com a alegria de quem trombou ao acaso com um livro ou uma pessoa fantástica.
Outro dia trombei com Adélia Prado num sebo. Achei tão bom que dei de presente.


Ensinamento

Minha mãe achava estudo
a coisa mais fina do mundo.
Não é.
A coisa mais fina do mundo é o sentimento.
Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,
ela falou comigo:
"Coitado, até essa hora no serviço pesado".
Arrumou pão e café, deixou tacho no fogo com água quente,
Não me falou em amor.
Essa palavra de luxo.

Adélia Prado

"A apresentação do outro como tal só pode ser a dissimulação de si como tal."
Derrida

Sofro de naúsea imaterial.
Antevejo a desilusão. Respiro o fracasso da nossa espécie. Invento vidas para despertar botões. Desfiguro-me. Exalto-me. Despedaço. Me escondo atrás do que não vivi.Tropeço em pedras inquietas indecisas, inexistentes. COnstrui ruínas pelas quais rastejo, e sem pressa, faço com que não percebam que a rua sem saída é na verdade uma bela alameda. Ainda que seja raso e mediocre, visto-me de abismo obscuro e viscoso. Um poço de falsas reflexões e meias verdades.
Não se trata de uma falha de caráter, mas de um sentido intelectual-estético. Apenas uso certas máscaras. E não outras. Não vejo grande distancia entre ser esse postiço ou outro postiço qualquer. Traio-me ao trair. Desapareço ao sentir.
Se me crio é por que me desconheço.Se te crio, é por que pertenço-te.

Queridos,
pra que tanta chuva?

Respiro agora fora do tédio. carnaval de ações, bacanal de propósitos. Convulsão. eletricidade.

Dos momentos que respiro fora do tédio.
Não, eles não tem por quê. O impulso surge.Sublimimente meu. Tâo do acaso. Irrompe a inércia. Desloca limites.
Fortuna.
Despeço, da naúsea, da impotência, da ira.
Agora, sou deus.


só estou explosão, por que ja não tenho noção da realidade.

PARA A FAE

O Hierofante

Não há possibilidade
De viver com essa gente
E nem com nenhuma gente
Nem com nenhuma gente
A desconfiança te cercará
Como um escudo
Pinte o escaravelho de vermelho

E tinge os rumos da madrugada
E tinge os rumos da madrugada
Irão de longe as multidões suspirosas

Escutar o bezerro plangente ti ti ti tiriri ririri
Tiriri ririri tiriri ririri tiriri ririri ri...
Lá lálálá lá lá... lá lálálá lá lá...

Lá lá lá lá lá lá lá...
Não há possibilidade
De viver com essa gente
E nem com nenhuma gente
Nem com nenhuma gente
A desconfiança te cercará
Como um escudo
Pinte o escaravelho de vermelho